В школьной программе только в 11 классе (да и то в обзорных темах) встречается фамилия этого автора - Александр Вампилов.
Что Вам сразу вспоминается? "Утиная охота"? "Старший сын"? "Прошлым летом в Чулимске"? Пожалуй, да.
А я сегодня вдруг открыла для себя другого Вампилова ... не драматурга, а прозаика. Коротенькие рассказики нашлись в интернете. Но как же интересно было их читать!!!
"Александр Вампилов, "Избранное". М., Согласие, 1999"
О чем же они? О жизни! Просто жизненные зарисовки. Как будто шел по улице человек с тонкой душой, поглядывал по сторонам и запоминал, что происходит вокруг. А дома уже в толстую тетрадочку все увиденное записал...
Каждый рассказик начинается необычно, как будто автор хочет с самого начала завладеть вниманием читателя...
Что Вам сразу вспоминается? "Утиная охота"? "Старший сын"? "Прошлым летом в Чулимске"? Пожалуй, да.
А я сегодня вдруг открыла для себя другого Вампилова ... не драматурга, а прозаика. Коротенькие рассказики нашлись в интернете. Но как же интересно было их читать!!!
"Александр Вампилов, "Избранное". М., Согласие, 1999"
О чем же они? О жизни! Просто жизненные зарисовки. Как будто шел по улице человек с тонкой душой, поглядывал по сторонам и запоминал, что происходит вокруг. А дома уже в толстую тетрадочку все увиденное записал...
Каждый рассказик начинается необычно, как будто автор хочет с самого начала завладеть вниманием читателя...
- Случай, пустяк, стечение обстоятельств иногда становятся самыми
драматическими моментами в жизни человека...
- Пассажирский поезд прибыл на станцию Сачки неестественно точно, как
щепетильный влюбленный на свидание, - ни минутой раньше, ни минутой позже...
- Никто не возьмет на себя смелость утверждать, что ссоры между
влюбленными необходимы...
- Если вы беспредельно счастливы, начиная с того, что вам везет в любви,
и кончая тем, что вам не жмут ваши туфли, и если кто-нибудь скажет вам, что
страдания украшают и возвышают человека, не слушайте и не верьте...
Ничего вам не напоминает? Л. Н. Толстой... "Анна Каренина"... Простое, но вместе
с тем гениальное начало такого романа... Все гениальное - просто!
И суть иного рассказика наводит на разные размышления, литературные параллели...
Необычная концовка не дает просчитать ход сюжета... А язык произведений!! Какие
необыкновенные сравнения!!!
В общем, почитайте, не пожалеете!
___________________________________________________________
Началось все собственно вот с этого рассказа...
Тополя
Я видел ее только раз. Может быть, потому я люблю ее всю жизнь.
Совсем такой же, как сейчас, был вечер. Такой же пронзительно синий
воздух, так же сверкали вмерзшие в лужи огни фонарей, эти же самые тополя -
корявые черные гиганты, навсегда увязшие в синеве. Старая садовая решетка и
сам сад - темные пятна сосен, серые паутины берез, незаметные акации, немая
улочка. И над всем этим - тополя.
Тогда я был беззаботный студент, сейчас мне сорок три. А тополя все те
же, и, кажется, никогда они не могли быть тонкокожими, бледно-зелеными
саженцами. Тот же от них запах - сладкая, прилипчивая горечь. Только ветерок
- и ноздри раздуваются от этого запаха и непонятно сильно стучит сердце.
Я был беззаботный студент. Голова кружилась от весны, от молодости, от
удач. Я не гонялся тогда за счастьем, а наступал ему на пятки нечаянно, как
наступаю сейчас на эти лужицы.
В тот вечер я шел к своей невесте. Ничто не мешало мне считать себя
счастливым. И только в запахе тополей, в их торжественных фигурах было
предчувствие чего-то необыкновенного. И необыкновенное случилось. Она быстро
шла навстречу. Она не остановилась, не замедлила шага. Она промелькнула
мимо. Но я видел ее улыбку! Видел! И вижу сейчас. Улыбка говорила: "Как
странно! Я предчувствовала, что сейчас тебя встречу... Как странно. Но меня
ждут. Я спешу..." "Куда!" - закричал я беззвучно. "Куда!" - кричали тополя.
Но она не слышала, и синь, вот эта мутнеющая синь затянула ее.
А сейчас под этими тополями я бреду домой, к жене, к десятилетнему
сыну. Женился я по любви, моя жена умная, красивая, добрая женщина. Я люблю
сына, люблю жену, не могу представить себя без них.
Но все летит к черту, когда приходят эти жуткие весенние вечера.
Крадучись, как вор, непреодолимо, как лунатик, я прихожу сюда и шатаюсь
здесь, под этими тополями. Здесь, именно здесь, когда таким вот
безумно-синим сделался воздух и так торжественно застыли тополя - она быстро
шла навстречу. Я видел ее! Я видел похожие на этот вечер глаза! Я видел ее
улыбку!
Такая тоска! Такая тоска! Где-то в груди боль, острая, страшная, вечная
боль. Хочется закричать, хочется заплакать. Такая тоска!
И потому хочется закричать и заплакать, хочется потому, что я ее
никогда не видел. Ее не было. Были и есть только тополя.
Комментариев нет:
Отправить комментарий